Представьте, что когда-то жил на свете одинокий художник. Он уехал жить в маленький лесной домик. Жил там, писал картины, и никому их не показывал. Его картины отражали одиночество и печаль, и были действительно великолепны, без каких-либо оговорок, настоящее искусство.
А потом он умер, а его дом сгорел, и совершенно ничего не осталось.
Вопрос: был ли какой-либо смысл в его существовании? Если да, то какой?